Mon desespoir vous causera malheur,
Et mon plaisir vous donnera tristesse.
Vous sçavez bien que je souffre douleur,
Et mon tourment vous maintient en lyesse :
Que faictes-vous ? veoyés vostre simplesse !
Par desconfort mourir me conviendra,
Et par la Mort, soulas me deviendra
L’ennuy qui m’est maintenant une raige,
J’auray grand bien du mal qui m’adviendra,
Et vous aurez du proffit le dommaige.